EL HUALLAGA EN ABRIL

OVEROL ROJO

2010-12-21T19:17:00.000-08:00

Si el matrimonio en la vida real parece lejano, en mis sueños ya soy padre de una nena de 4 años, es blanca (intuyo que será blanca porque su posible madre es blanca), tiene el cabello negro (lo único que le heredare) recogido en dos colitas que asemejan cachitos.

Siempre la encuentro vestida con un overol rojo, parada frente a los estantes de mi biblioteca, abrumada por la presencia de cientos de libros sostenidos por brazos blancos de madera. Incapaz de descifrar aun las letras del alfabeto, sus pequeños ojos recorren los colores que proyectan los lomos de los libros, le hurto a su madre la curiosidad intelectual.

Cuando aprenda a leer, los libros bajaran a sus manos, si yo me inicie con Julio Verne ella lo hará de seguro con Tolkien, luego subrepticiamente o mediante soborno leerá “Los amaneceres son aquí tranquilos” de Boris Vasiliev y si tengo suerte se volverá militante de la literatura rusa. Cuando lea Rayuela se mimetizara en el papel de “La Maga” y yo tendré que comprarle unos zapatos rojos, luego vendrá “62/Modelo para armar” y eso la enrumbara a Gustavo Cerati para escuchar juntos “Un misil en mi placard”, en versión unplugged.

Le enseñare a leer la historia oficial al revés, con “El Conquistador” de Federico Andahazi, para que mire sin complejos a los europeos. Con la pubertad buscara los libros rebeldes de Marx a Toni Negri, de Marti a Flores Galindo.

Tendrá un look vintage, gorra a lo Fidel Castro, bandolera verde olivo similar a la del Che Guevara, y en lugar de una pashmina llevara una kufiyya de cuadritos rojos y blancos.

Despertara como yo, con Ria Novosti y Xinhua, los almuerzos de los domingos estarían salpicados de debates y cuando necesitemos reconciliarnos luego de una discusión buscaremos el DVD de los Juegos Olímpicos de Moscu de 1980 y recrearemos la despedida del oso Misha, sin que nos importe mucho la ironía de su madre.

CARTA A FRANCO NAVARRO

2010-12-13T19:03:00.000-08:00

Señor Navarro, aun siento bronca por el partido de ayer, León perdió el campeonato porque usted decidió salir a perder. No alineo a Gustavo Rodas, el mejor jugador del torneo, y le regalo el triunfo a la San Martín.

Bronca porque aun tengo en las retinas las miradas perdidas de miles de huanuqueños, inmovilizados en la tribuna, sin despertar de ese sueño que se había convertido en pesadilla. Muchos de ellos nunca habían pisado el Monumental, quizás hasta era la primera vez que iban a un estadio a ver un partido de fútbol.

Los huanuqueños son nobles, por eso no te dirán lo que yo tengo que decirte. Navarro el domingo yo pague mi entrada para ver al León luchar para ser campeón, no pague para ver tu “dignidad”. Nuestras entradas sirven para pagar tu sueldo, eres un empleado, te pagamos para salir a ganar y no para arrugar ante el rival.

Tu “dignidad” que nos llevo a perder el campeonato me recuerda a Humberto Martínez Morosini, quien durante décadas justifico la derrota con sus “victorias morales”. Cuando escucho a tipos como tu recurriendo a categorías como “dignidad”, “moral” o “valores” para disfrazar el fracaso, recuerdo quienes son los culpables de que el Perú no vaya a un mundial de futbol hace 28 años.

Quiero preguntarte: ¿Si el Maño Ruiz hubiera estado en tus zapatos, hubiera actuado como tú?, porque entregaste la mejilla de mi equipo al que nos agredió en el partido de ida, ¿Porque respetar a un técnico que mando golpear a Rodas para provocar su expulsión?, a estas alturas pienso que el fair play es una coartada para justificar la agresión del grande y evitar la venganza del chico.

El domingo tuviste la oportunidad de devolver el golpe, las finales no se juegan con banderas blancas de paz, se juegan con el cuchillo entre los dientes. Esa es la diferencia entre un ganador y un perdedor, nadie recuerda a Salvador Bilardo por haber ordenado que Camino te partiera, ni por haber “pepeado” a los brasileños, Bilardo es recordado por ser campeón del mundo y tu sólo eres recordado por haber jugado en un equipo argentino de media tabla.

Nuestro pueblo tiene baja autoestima, por gente como tu, el domingo te disfrazaste de Pierola, el que avalo el tratado de paz con los chilenos, traicionando a Cáceres que peleaba fieramente en la sierra con el invasor. Te nacionalizaste arequipeño, quienes en la Guerra con Chile entregaron su ciudad a los indios araucanos sin disparar un solo tiro, estas traiciones si son indignas.

Nadie recordara el sub-campeonato, porque los sub-campeones son los campeones de los perdedores.

Tu ayer renunciaste a pelear y lo peor de todo es que no renunciaste a tu sueldo y eso me hace sospechar de tu “dignidad”.

GUS

2010-08-04T23:11:00.000-07:00

“A veces los adelantados se detienen
a esperar al resto. Ahí Vamos.”

Spot que realizó Much Music
en apoyo a Gustavo Cerati.

El facebook nos trae los partes médicos de la salud de Gustavo Cerati, su lenguaje clínico nos sirve para evitar la realidad, esa realidad tirana que buscamos evadir desde que despertamos con la noticia del accidente cerebro vascular que sufrió luego de su concierto en Caracas.

Los neurólogos nos dicen que ya no serás el mismo, que te espera una rehabilitación muy prolongada, es una manera elegante de decirnos que ya no volverás a subirse a un escenario. Los fans que te seguimos de toda la vida nos cargamos de fe y contradecimos los diagnósticos viendo una y otra vez tus vídeos en youtube, sin ser ingenieros de sonido nos deleitamos con los ritmos que lograbas luego de seducir a tu viola de turno.

Otras veces no tienes una guitarra sino una consola, hubo una época en que pinchabas discos y jugabas a ser el ángel eléctrico que reinventaba los discos eternos. Todo es un juego nos dijiste alguna vez, un juego de seducción que convertía en atemporales los versos de las estrofas de tus canciones.

Como envidio al 80M84RD3R0 Cesar Gutiérrez, te encontró una noche en la Plaza de Armas de Arequipa, esa escena en la que compartes tu cerveza cusqueña con él y confiesas que no pudiste leer “Ulises” y apenas “Dublineses”, te hace tan terrenal, sólo eras un rockstar en tus excesos.

Compartimos los deseos de Coqui Fernandez “Todo lo mejor Gustavo, te queremos nuevamente en Perú para el concierto que tú y nosotros pretendemos hacer en Sacsayhuamán”, seria mágico.

HUAPRI

2010-07-29T21:50:00.000-07:00

La noche de marcha en Barranco me pasa la factura, a veces no puedo seguir el ritmo reggaetonero de mi “Pequeña Princesa”, la cojo de la mano y me la llevo lejos de esos ritmos que por repetitivos terminan por aburrirte, son las 4 de la mañana y mi apetito es más fuerte que mi sueño.

Llegamos a la Plaza de Barranco y antes de alcanzar un taxi, le pregunto si tiene hambre, ella me responde con una afirmación: ¡si tienes hambre vamos a comer algo…! Le digo unas butifarras y ella con una sonrisa me dice que si…

El taxi amarillo nos lleva al point de los boletos, las “4 Estaciones” de San Borja, antes de bajar del auto observo que la barra que da a la Av. Las Artes esta llena de gente comiendo hamburguesas y tomando zumos de frutas, nunca entendí porque los limeños adoran este lugar.

De nuevo la cojo de la mano y me la llevo al segundo piso, nos recibe el mismo decorado verde y blanco. El mozo sin disimular su cansancio nos alcanza la carta y al abrirla mi antojo por la butifarra se estrella con una foto de una salchipapa, comienzo a sonreír en silencio, recobro la conciencia de que es 28 de Julio y sin necesidad de cerrar los ojos la nostalgia me transporta al “Huapri” y sus salchipapas (en el año 1974 los Arakaki convocan a un concurso para poner el nombre al salón de té que iban a inaugurar, gana “Huánuco Primaveral” y se quedan con sus siglas HUAPRI).

La historia cuenta que hace más de 35 años, un nikkei aburrido de hacer mixtos, decidió mezclar en su plancha, papas huanuqueñas, huevos revueltos y salchichas alemanas elaboradas artesanalmente por un alemán que se extravió en su camino a Pozuzo, el resultado una salchipapa fusión, para hablar en términos de un gourmet.

Nunca pude encontrar, fuera de Huánuco, una salchipapa que igualara el sabor de las del “Huapri”. Las salchipapas de la “Carcochita” y la de las “5 Estaciones” tienen un ADN distinto, son como Lima grises y frías, les falta calidez y aroma de primavera.

Si los limeños nos vieran hacer cola para comer una salchipapa, de seguro tampoco entenderían nuestra fascinación por el “Huapri”, cuestión cultural le llaman o simple nostalgia provinciana.

BUCAREST 12:08

2009-04-18T21:55:00.000-07:00

Hoy tuve una noche húmeda y culturosa, húmeda porque hay mucha niebla en las calles de Lima y culturosa porque me fui al Cine PUCP a ver “Bucarest 12:08”, como estaba sólo y faltaban quince minutos para el inicio de la película, desistí de meterme al café y me refugie en la librería del primer piso.

Desde que entras al Centro Cultural de la PUCP te topas con un ambiente caviar, tios sobrevivientes de las generaciones del 60 y 70, que son muchos y mayoritariamente blancos. Jóvenes universitarios y universitarias de izquierda, también mayoritariamente blancos, reclutados de tanto escuchar hablar a sus padres de socialismo en los almuerzos domingueros y algunos cuantos que juegan a ser rebeldes y que provienen de familias con apellidos que son sinónimo de poder económico, muchas de estas chicas caviares tienen acompañantes que ni por asomo son rosaditos, pero que se ven obligados a mimetizarse como progresistas solo para levantarse a las Rosas Luxemburgo de Lima. También están los espectadores académicos, esos que estudian cine y están más preocupados en el lenguaje estético y visual (ganadora en Cannes del 2006) sin tomar mucho en cuenta el mensaje ideológico de la pelicula.

El film gira en torno a una pregunta hecha desde la inteligencia y la ironía para enfrentar la historia oficial luego de 16 años, un presentador de TV pregunta a un panel, si el día 22 de diciembre de 1989 (el año en que cayo el Muro de Berlín y el socialismo real) hubo o no una revolución en Rumania para derrocar a Chauchescu (si las masas lo sacaron del poder o se fue por voluntad propia) y las respuestas saldrán del reloj que marco las 12:08 ese día (hora exacta en que Chauchescu aborda el helicóptero y abandona el país) se preguntan a que hora exactamente las masas salieron a protestar, que si fue antes de las 12:08 o después, si fue antes la respuesta es que fue una revolución y los manifestantes unos héroes y si fue después unos simples cobardes.

Mientras se desarrolla la película se escuchan respiraciones y susurros nostálgicos que vienen de los caviares mayores, ubicados en el contexto histórico de aquellos años parecen recordar sus días de juventud marcados por la Revolución Cubana, Mayo del 68, el gobierno reformista de Velasco y esa Europa del Este comunista y roja, nostalgias que se exaltan sobre todo en estos días de agonía del capitalismo (me refiero a la crisis financiera y la vigencia que de nuevo cobra Marx apropósito de su teoría de las “Crisis cíclicas del capitalismo”), sospecho que los jóvenes caviares también se ubican en aquella época (si en algo tiene razón Mario Vargas Llosa es cuando dice que “la cultura es patrimonio de la izquierda”).

El director Corneliu Porumboiu transmitió con éxito el mensaje, veo pasearse desnuda a la historia oficial escrita por Francis Fukuyama, la pequeña sala se ilumina y comienza el rito de comentar la película con los acompañantes. El hecho de que este sólo no me impide comentarlo, lo estoy haciendo en este momento al escribir este post.

EL LIVE SESSION DE ZETA

2009-04-04T14:33:00.000-07:00

Que noche la de anoche, aun no me abandona la euforia que envuelve todo rave, tengo en la sangre los ritmos electrónicos mezclados con muchos vodkas tonic, sigo embriagado y dispuesto a saltar de la cama a seguir bailando.

Tengo esa sonrisa de felicidad por haber vivido una noche especial, llegamos con Cesar al Voce del Sur pasada la media noche para ver a Hugo Zeta Bosio en su faceta DJ. A pesar de tener entradas VIP nos instalamos en el primer piso porque queríamos estar al lado de un grupo de chicas de cuerpos espectaculares.

La poca asistencia de público no sólo ponía nerviosos a los organizadores sino también a los fans, sobraban camareras y hombres de seguridad, las acrobacias de los DJs. no servían para invitar a la gente a bailar, todos preferían estar recostados en los sofás estilo lounge con latas de Red Bull en la mano.

A las 3 de la mañana, sin anuncio previo Zeta se puso delante de la consola y comenzó a pinchar los discos, la pista de baile se pobló en un instante, la tribu se olvido de las multitudes que recibían a Soda Stereo y sin complejos comenzó a construir ese ambiente de locura que reclamaba una noche electro-playera, el Live Session se volvió intimista, era como una fiesta privada porque podíamos instalarnos sin problemas debajo de la consola y ver de cerca bailar al ex Soda Stereo.

Grupos de rubias que habían bajado de la zona VIP se sumaron a la fiesta con sus shorts diminutos y su olor a marihuana, sus cuerpos se dejaron arrastrar por los ritmos robóticos, sus movimientos cada vez eran más desinhibidos, se meneaban como bailarinas de night club, tocándose los muslos y recogiendo su cabello.

Antes de terminar su set, Zeta nos regalo “De música ligera”, la gente entro en climax, los que se habían resistido a saltar hasta ese momento comenzaron a imitar a los canguros, el mejor marco para una canción animal.

Zeta fue relevado en la consola por otro DJ., luego para sorpresa de todos bajo a la pista de baile y comenzó a bailar con un grupo de chicas, los flashes de las cámaras iluminaban como luces psicodélicas sus movimientos y cuando se dio cuenta que no disfrutaría aquel momento porque era inevitable rechazar los abrazos y pedidos de fotos de los fans decidió marcharse.

Cuando nos disponíamos a abandonar la discoteca Cesar y yo nos topamos en el pasadizo con Zeta y su sequito de rubias y guardaespaldas, se me ocurrió pedirle eufórico que regresara pronto al Perú, el pelado desvío su camino hacia el lugar donde me encontraba y elevo sus dos manos, yo tuve que imitarlo, nuestras palmas se encontraron como las de dos viejos amigos jugando a celebrar algo y luego se alejo con una sonrisa, nunca imagine este momento, pero de seguro lo recordare toda la vida.

MISHA

2008-08-08T23:17:00.000-07:00

Hoy al ver la espectacular inauguración de los Juegos Olímpicos de Beijing se me viene a la mente una imagen que es una impronta en mi vida.

Fue una mañana de un sábado de 1980, tenia 7 años, mi padre me había llevado al cine Central de Huánuco a ver un documental sobre los Juegos Olímpicos de Moscu, recuerdo que lo que más me atraía de las coreografías era verlas a todo color y en pantalla gigante, rompía la monocromía de los televisores que aquella época teníamos en Huánuco.

El libreto no aburría, intuyo el final con el inicio de la ceremonia de despedida, primero el Himno de la Amistad de Ludwig van Beethoven, luego otros tracks de música clásica y aparece por la boca de un túnel del estadio una versión gigante del osito Misha (la mascota olimpica).

El oso ruso, con su cinturón de los anillos olímpicos, viaja flotando por el estadio, lo sostienen globos multicolores de gas de helio. Se detiene en el centro de la cancha, sonríe por última vez para luego iniciar lentamente su ascenso hacia las estrellas. Nos dice adiós con una de sus patitas, la cámara enfoca su rostro dibujado sobre un mosaico y dos lágrimas brotan de uno de sus ojos, es un momento muy emotivo, me olvido que los chicos no lloran, me invade la tristeza de la despedida y yo también comienzo a hablar con el lenguaje de las lágrimas.

Hay imágenes de la infancia que te quedan grabadas de por vida, muchas veces estas son precursoras de tus afectos y de tus odios, aun me veo sentado en una butaca del cine Central llorando con Misha.

VICTORIA EFIMERA

2008-04-16T21:19:00.000-07:00

Es un día común en la superficie, 7:15 de la noche, camino por los pasillos del Metro de San Borja, mi cesta proyecta una imagen light (conservas de atún en agua y sal, paltas, manzanas, plátanos, uvas, una botella de jugo de toronja, 2 cajitas de té verde) y cuando me acerco a las góndolas de pan un chico en terno me observa a la distancia, parece que atraje su atención, no parece gay, tiene por acompañante a una chica de traje negro, esta de espaldas, no logro ver su rostro. Aprendí a no devolver miradas de atención a gente de mi mismo sexo, sigo de frente, no me importa adivinar la marca de su terno y tampoco analizar su estilo de vestir, cojo una bolsa de pan al vuelo y sigo mi ruta rumbo a los estantes de libros.

Mi estadía en la sección de los libros se extiende más de lo esperado, superando mis prejuicios me intereso por los libros de yoga y meditación, es difícil descifrar cual de ellos vale la pena llevar, la mayoría de los libros que encuentro han sido escritos por norteamericanos, no hay algo peor que un yanqui hablando de yoga y meditación, suena muy huachafo, muy a libro de autoayuda. Me entra la duda, prefiero no comprar ningún ejemplar esta noche.

Llego a las cajas rápidas, hay una cola de más de 10 personas y cuando me dispongo a ponerme los audífonos del mp3 me tropiezo con una chica de traje negro, mi día deja de ser común, sus melena negra, sus cejas pobladas y las sombras azul turquesa que adornan unos ojos preciosos hacen que dispare una mirada de malicia, antes de que alcance a lanzar un piropo sus mejillas se ruborizan levemente, no merezco esta pequeña victoria. Ella huye literalmente a la cola contigua, se refugia en el chico de terno que me observaba hace un rato, él muy gil no se dio cuenta del intercambio de miradas que tuve con su enamorada.

Percibo que no se siente segura al lado de su macho, voltea disimuladamente a buscarme, no me encuentra porque deliberadamente me refugio en la gente que hace cola junto a mi, ella ingenuamente me sigue buscando y yo no me hago esperar, asomo la cabeza y hago que sus ojos y los míos se encuentren, le digo con una sonrisa de malicia que volvió a perder, ella vuelve a ruborizarse, pienso de nuevo que no merezco esta nueva victoria.

La cola avanza lentamente, Miki Gonzalez me canta al oído “El amor de una mujer se puede traicionar tantas veces...” –en versión electrónica– asumo que debo olvidar esta victoria efímera, es mejor portarse indiferente, ella besa al enamorado pero eso ya no me importa. Es absurdo seguir jugando con su instinto de mujer trampa, porque cuando lleguemos a la caja cada uno seguirá su camino y al final de la noche él que se la comerá será su enamorado y no yo.

TERAPIA SODA I

2008-01-26T07:55:00.000-08:00

El siguiente es un listado de estrofas de canciones de Soda Stereo, que pueden servir, para ayudarte a entender a esta aventura llamada vida:

- Si acaba de terminarte:
“No esta mal ser mi dueño otra vez…” (Zona de Promesas).

- Para acompañar la nostalgia:
“Probaste luna / y bebiste cielo / y siempre sueñas con volver / a los viejos buenos tiempos…” (Toma la ruta).

- Cuando no puedes leer su mirada:
“¿Quién sabrá el valor de tus deseos?...” (En remolinos).

- Si tienes un amor tormentoso:
“Me embriagué hasta el vacío / con tu miel venenosa / fuiste mía y el hastío / nos llevó al desengaño…” (Fue).

- Para la primera vez de ella:
“mi curiosidad es más grande que tu miedo…” (Secuencia inicial).

- Cuando llegas a tener tanta confianza con tu flaca y dentro de una borrachera no puedes reprimir contarle como la trampeas:
“Te mentí / y me dejaste hacerlo / pero igual / jamás voy a engañarte…” (Camaleón).

- Si sólo demoras 7 minutos para agarrártela:
“Disparé una frase al viento / una mujer cayó…” (Texturas).

- Para las inseguras:
“dulce criatura / nunca estas segura / ya no tengas dudas / soy tan dependiente de tu amor…” (Claroscuro).

- Cuando tu lengua la tiene al borde de un orgasmo:
“Ella juega en el sillón / está descalza / algo sobrenatural / la desplaza…” (Sweet Sahumerio).

SI PIENSAS VOLVER, ALGUN DIA

2008-01-05T09:54:00.000-08:00

“Una eternidad

espere este instante…”

Soda Stereo.

Sábado 08 de Diciembre:

La noche cae suavemente y encuentra a un grupo de amigos, que crecieron juntos en Huánuco, sentados en el la cancha del Nacional de Lima uniformados con polos negros de Soda Stereo -Miguel, Beto, Miki, Juan y Américo- comparten bebidas energizantes y la silueta de las nenas que habitan la zona Picnic Motorokr.

La brisa trae el olor de la marihuana, las tribunas y la cancha esta rebalsando de gente que no para de cantar: “Ole, ole Sodaaaaaa…”. Las luces se apagan, siento mariposas en el estomago, el momento que espere una eternidad esta frente a mi, me desoriento al escuchar “Some day one day” de Queen en español y en la voz de Cerati, luego las pantallas gigantes reproducen imágenes de “Una parte de la euforia”, las luces contra el público deliberadamente para camuflar el ingreso de la banda al escenario, el acorde de “Juego de Seducción”, veo la silueta del Gus caminando con la Jackson azul y cuando se detiene frente al micro lanza una pregunta como saludo: “¿Como esta la ciudad mas caliente de Latinoamérica?”, el estadio entra en éxtasis y yo rompo mi promesa de no llorar.

Intento saltar, me invade una especie de inercia, me aturden las cámaras digitales y los celulares –no me dejan vivir mi Sueño Stereo– me sobrepongo, acepto la convivencia con todos esos imbéciles que quieren trasmitir el concierto por celular a sus hembras, mando a la mierda a todo el mundo y me pongo a saltar hombro a hombro con mis amigos ¿quien dijo que el paraíso no existe?

Hay canciones a las que espero con más ansiedad que a otras, las prefiero porque me siento culpable de haberlas descubierto tardíamente. Cerati pide abrir los celulares, el Nacional es un mar de pequeñas luces que brillan como estrellas en una noche llena de electricidad, la imagen es sobrecogedora, se impone un breve silencio y los Soda dejan sangrar su lado melancólico con “Fue” –”He llegado hasta el fin / con los brazos cansados / Tantas veces te vi / simulando un olvido…”, luego vendría “En remolinos” –“Por favor, déjame vivir este sueño / el mejor que te tenido...”– las pantallas de lets proyectan una atmósfera mística, estoy a punto de levitar con el recuerdo de mi pequeña Princesa, la que me mando a disfrutar el concierto sin pensar en ella, a veces es tan distante.

La potencia de los acordes han convertido al set list en un viaje de vértigo, estas en medio de una montaña rusa llena de euforia, observas y sientes que los Soda lo están disfrutando –Charly super fusionado con su bateria, Zeta saltando como un canguro y Gustavo bailando en un pie como un adolescente– esa buena vibra se deja sentir en el aire que trae la música, los sonidos son perfectos, todo es tan intenso como ayer, todos cantan junto a ti y tu bailas junto a ellos.

Mañana volveré, esta vez estaré en la tribuna.

Domingo 09 de Diciembre:

Venia por esa otra canción que extrañe la noche del sábado –“Zona de promesas”– ese himno que nos dice que “Tarda en llegar / Y al final / al final / Hay recompensa”, esta vez me tocaría estar en la tribuna con Beto y Kim, uno de esos tantos adolescentes que dejaron de ser polizontes en los conciertos de Soda Stereo, desde que los fans de la banda se convirtieron en tri-generacionales.

No comparto la impaciencia de la gente, tengo una ventaja sobre ellos, se cuando comenzara el espectáculo sonoro, el estadio de nuevo luce lleno, extraño estar en la cancha, sospecho que no podré bailar y saltar en las gradas de la tribuna.

Las luces se apagan, como ayer estoy viviendo emocionado la intro de “Some day one day” de Queen en la voz animal del Gus, desnudando de nuevo la nostalgia, fue la última canción que grabaron como grupo para un disco tributo a la banda de Mercury, sus letras son tan premonitorias, no sólo anunciaban la separación –“La música aturdía / y no escuchabas mi canción / Inútil fue negar la distancia entre los dos…” , también el retorno “Si piensas volver algún día…” y ahí están tocando por segunda vez en Lima y los peruanos nos cobrábamos la revancha de no haberlos visto decir adiós en “El último concierto” del 97.

Recuerdo a Cerati el 95 en el campus de la U. de Lima, disparando una frase al viento “¿Ella seguirá ahí, ella estará despierta…?” y no sólo cayó una mujer, cayeron miles de ellas, como esa mamita que veo bailar extasiada en la cancha, no me sorprende ver que su público sea mayoritariamente femenino y obscenamente joven, las letras de sus canciones son miel para sus corazones. Hoy comprendo porque nunca desentone a la hora de seducir a chicas menores que yo.

Me rodea gente que sólo conoce los hits que suenan en la radio, se acartonan en las canciones no conocidas del grupo -sobre todo las de Dynamo y Sueño Stereo- me agrada saber que por momentos puedo contagiarles mi culto por el trío, desisten de sentarse y acompañan mis palmas. Allá abajo la cancha dividida en tres sectores y como todas esas cosas paradójicas que trae el fenómeno Soda, la multitud de Signos -los que están en la retaguardia- es la más fanática, no dejan de saltar y cantar en todas las canciones, conmueve ver su militancia incondicional a pesar de estar muy distantes del escenario.

Luego de dos bises, se fueron como ayer, dejándonos en los oídos retumbando “Te hacen falta vitaminas” y la imagen de la reconciliación de los amigos de toda la vida, que algún día como jugando crearon a ese monstruo llamado Soda Stereo.

HUANUQUEÑITA MANIQUI

2007-11-17T17:53:00.000-08:00

“Ese modo de andar
ese look cha cha cha
casi casi vulgar…”

Miguel Bosé.

Sus manos en el aire siguen el ritmo del “Rompe” de Daddy Yanque, su cabello corto más allá de sublimar la belleza de su rostro de ángel bueno, le otorga una imagen andrógina de lesbi. Podrías confundirla con una lady escort por su cuerpo perfecto y su minifalda, pero su belleza no duele como las de aquellas charapas que se meten de putas siendo adolescentes.

Parece ser su debut como anfitriona, por momentos proyecta la imagen de una leona enjaulada que se encuentra extraviada en medio de un circo de luces psicodélicas y humo. Sus movimientos no siguen el desenfado que trae el reggaeton de moda y eso delata su miedo escénico, pero súbitamente recupera esa majadería y soberbia que le otorga su belleza exótica y de nuevo el mundo vuelve a girar en torno a ella.

El “Macondos” esta en pleno éxtasis, ella sigue danzando en la pasarela junto a un grupo de bellezas populares que hacen de anfitrionas, regala a las parejas que bailan debajo chorros de espuma que salen de un spray carnavalero. A esta altura de la noche desisto de salir a buscar a una chica para bailar el set list reggaetonero, prefiero conservar mi lugar de privilegio, en la barra de la discoteca, para seguir espiándola.

Es evidente que ella no se reconoce como parte de ese grupo de anfitrionas de provincia. Hay algo en ella que no encaja en el esteriotipo de la modelo-anfitriona de Huánuco (chicas lindas que buscan escalar socialmente cazando un marido con plata) algo me dice que es una niña bien jugando a ser modelito.

Morena de nacimiento por su piel de durazno y su cabello negro intenso, pretensiosa, sino no sería huanuqueña. Vive prisionera de la pasarela por la actitud que pone a su andar cotidiano, distante y siempre sin mirar a los mortales que la rodean. Alucina que esta modelando cuando recorre las calles de Huánuco.

Ya van más de cinco vodka tonic y yo sigo sin despegar la mirada de ella. Lo que me engancha a Daniela no es su belleza, es la sonrisa ausente en su rostro de maniquí, el mensaje oculto detrás de esa actitud desafiante y venenosa de sus escasos diecinueve años.

EL DEBUT DE PACO

2007-11-12T18:00:00.000-08:00

Mis pasos van en busca de una noche de domingo gemela a esta, sentado como ayer en una banca de la Plaza de Armas de Huánuco, frente al portal del Hotel de Turistas, que la privatización neoliberal bautizo con otro nombre.

Habíamos llegado como hoy, con el pretexto de escuchar la misa de las siete en la Catedral, pero en realidad habíamos venido a ver a las chicas que luego de escuchar misa salían a pasear a la Plaza de Armas, pero esa noche sin proponernos terminamos siendo testigos del debut sexual de Paco, un pata un año menor que nosotros que conocimos en el Leoncio Prado.

Nayo, el mejor amigo de Paco le había prometido una puta A-1 para que perdiera la virginidad, contacto a una dama de compañía que estaba en tránsito a Tingo Maria para atender a narcos, pero las propinas universitarias en aquel tiempo eran exiguas para cubrir la tarifa de una puta exclusiva. Esa noche Nayo, dejando de lado el pudor, interrumpió nuestro hueveo y nos pidió un préstamo, nosotros solidarios con la arrechura del compañero echamos mano de las billeteras hasta quedarnos misios.

Las veredas poco a poco son abandonadas por los caminantes adolescentes que obligados por un día lunes de colegio, tienen que regresar temprano a sus casas. Son más de las diez de la noche, usando el privilegio del universitario en vacaciones nos volvemos los dueños de la Plaza de Armas, hablamos más bajo para no perturbar el silencio que se instala poco a poco en este inmenso espacio de la ciudad.

Sin dinero para intentar una incursión nocturna a algún pub, decidimos quedarnos de puro chismosos, al final de cuentas habíamos financiando el polvo de Paco, mirábamos de tanto en tanto las ventanas que cuelgan de la fachada del hostal “La Pileta” intentando adivinar cual era la habitación del pecado.

Hasta que vimos salir a Paco del hostal, caminaba normal –hay una leyenda urbana que dice que los hombres después del debut caminan como vaqueros- se acerco en silencio hacia nosotros y así seguimos hasta llegar a la esquina del Palacio de Justicia, donde el grupo se dividió en dos, ellos se fueron camino a la Alameda, nosotros rumbo al barrio de San Pedro.

Mientras hacíamos el camino a casa, por un desierto jirón Dos de Mayo, pude percibir en los rostros de mis amigos la sospecha de que el préstamo para el bautizo sexual de Paco nunca lo íbamos a recuperar, han pasado más de quince años de esa noche y hasta ahora Paco no nos paga…jajaja.

EL REGRESO DE SODA STEREO

2007-10-20T20:04:00.000-07:00

“La música mueve objetos
a la distancia, a ustedes”

Gustavo Cerati.
Estadio de River Plate 20 de Oct. 2007

Gustavo Adrián Cerati Clark aterrizo en Buenos Aires, ayer por la noche, con un look a lo Tolkien, empezó el último tramo del viaje de regreso con “Juego de Seducción”, aquel himno que nos recuerda que a ella algún día la llevamos hasta al extremo. Belén Gopegui dice que la nostalgia puede ser dulce cuando sabes que alguien te espera y en el caso de los Soda Stereo, esta espera estaba invadida de "Sweet Sahumerio", porque los que esperaban se multiplicaban cada día, muchos de los que ayer fueron a verlos tocar al estadio de River Plate apenas tenían siete años cuando se separaron. El tiempo convirtió a su legión de fans en un hibrido de viejos y jóvenes.

El hobbit Gus llevaba la misma guitarra Jackson azul que usó en los dos primeros discos del grupo, al observarlos en ese fragmento de video de la gira “Me veras volver” que cuelga el diario Clarín de Argentina en su portal de Internet, es inevitable sentir como se libera la nostalgia reprimida por más de doce años, los vi por ultima vez el 95 en el campus de la U. de Lima.

La voz de Gustavo sigue conservando esa magia que hipnotiza, Zeta demostró una vez más que las canciones de Soda sólo pueden ser tocadas con su bajo y Charly Alberti con juguete nuevo, una batería Yamaha, nos recordó que la calidad nunca se pierde. Su estilo vanguardista sigue intacto –se adelantaron a su tiempo, a pesar de no producir un álbum desde hace más de 10 años siguen sonando modernos- un ejemplo es Dynamo, el lirismo holistico de sus canciones sigue cautivándonos –sus estrofas a veces son versos que definen a la perfección algún momento de nuestras vidas- y sobre todo siguen sonando tan bien en vivo como en estudio.

Soda Stereo tiene tantos significados e interpretaciones como groupies tenga –un millón los verán en esta gira de 2 meses- en mi caso fue la banda sonora de mi despertar adolescente en Huánuco, el lugar común que comparto con mis amigos de toda la vida, la coartada para reunir a los sobrevivientes (solteros) y la mejor manera de titular cada capitulo de mi pequeña historia, mis post están llenos de citas extraídas de las estrofas de sus canciones.

De seguro los Soda Stereo han cambiado, pero puedo asegurar que cuando los veamos en el escenario este 8 de diciembre en el Estadio Nacional de Lima, descubriremos que sus corazones como los nuestros siguen tan intactos como ayer.

FABIO

2007-10-10T21:40:00.000-07:00

“Dame algo dulce nena,
quiero tenerte así por horas...”

Gustavo Cerati.

La medianoche llega con la brisa fresca que atempera las noches de verano, el micro-componente reproduce el single “Artefacto” de Gustavo Cerati y mi mente comienza a proyectar la imagen de ella bailando sobre mi cama, viste sólo una tanguita blanca, lentamente comienza a girar dibujando en su rostro esa sonrisa picara, que le da la certeza de ser seductora y bella. Me da la espalda para mostrarme deliberadamente su tatuaje tribal que danza con ella flotando encima de su cintura, alza las manos y con el él se elevan sus pechos adornados por unos pezones que tienen la forma y el rubor de las cerezas, debajo de su cabello que acaricia sus hombros comienza a dibujarse un paisaje perfecto en el que resaltan sus nacientes caderas.

El insomnio se desliza bajo las sabanas y ella me sigue acompañando mientras duerme al otro lado del mundo, jugamos con el tiempo, la noche luego de cruzar el umbral de las doce se vuelve más dócil, se reinventa el día anterior, recibo con indiferencia la anorexia de sueño y ella sigue entreteniendo mi vigilia con sus movimientos de mujer fatal que juega a seducirme.

La noche se volvió agradable, ella se arrodilla delante de mí, se mimetiza en una "gatita fiera" y avanza lentamente, sabe como iniciar el rito que hace que me vuelva prisionero de su piel, posa sus blancas manos en mi vientre moreno, el contraste se hace evidente, sus labios aterrizan en mi ombligo, me regala besos suaves y tiernos, sigue la ruta que hace poco descubrió, desliza mi bóxer para liberar a “Fabio” que lo espera más caliente que nunca, lo agarra con una mezcla de ansiedad y delicadeza, acaricia su rostro con él, se siente feliz y plena, puedo sentir como se estremece, sus ojos me buscan, quiere ver el placer resplandeciendo en mi cara.

Su lengua comienza a danzar sobre “Fabio”, imita los movimientos que hacia esas tardes de sábado cuando solíamos tomar un helado Scarletti, luego de hacer el amor. Su melena cae como un velo sobre su rostro de ángel, haciendo más sensual el baile prohibido de su boca. Sus labios toman la posta, siento como atrapa su cabecita, este responde al estimulo con una erección espectacular, ella no quiere desprenderse y como si quisiera mandarme un mensaje lo atrapa con más firmeza, sus labios adquieren una naturaleza posesiva, su boca sube y baja con ese ritmo perfecto que me hace perder el control, actúa como esa amante perfecta que emerge de mis sueños para calmar mi ansiedad hedonista.

STUDIO 5

2007-09-22T19:42:00.000-07:00

Hubo una época, donde Huánuco se sacudió de su poca prisa por vivir y se volvió vanguardista en cuanto a hits musicales y lo hizo de la mano de una radio que habitaba el 97.7 de la FM: Studio 5.

Radio Studio 5 irrumpió en nuestras vidas adolescentes en los últimos años de la década del ochenta, aterrizo con un planificado look que coqueteaba con la imagen snob de la Doble Nueve limeña y que deliberadamente buscaba marcar distancia con radio Panamericana, la radio top en aquellos años, eso lo podías notar en sus gingles.

Vivíamos más cerca de Buenos Aires, que de Lima, los grupos argentinos y chilenos de moda sonaban en Huánuco meses antes de hacerlo en las radios limeñas. Era una sensación muy rara, el camino siempre había sido al revés, porque los gustos musicales siempre los imponían los limeños. Recuerdo que cuando Los Violadores o Upa se despedían del ranking huanuqueño recién comenzaban a sonar en Lima y eso les daba como un segundo aire para reingresar a nuestras preferencias.

El fenómeno y éxito de Studio 5 tuvo dos catalizadores, el primero fue que sus corresponsales argentinos fueron reclutados de esa legión huanuqueña que siguiendo una moda académica partió a Argentina a estudiar la carrera universitaria, el segundo y quizás el más importante fue que contara con un disjockey como Rodolfo Holzman, no sólo tenia raza de melómano, también el suficiente mundo para sacudirse de los complejos de inferioridad que muchos provincianos tenemos.

La nostalgia también puede tener su lado cool, cada vez que escucho a Duncan Dhu, Tam tam go, Upa, Los Violadores, Virus, Soda Stereo, El Ultimo de la Fila, Los Prisioneros, Charly Garcia, Miguel Mateos y un largo etcétera de grupos de rock en español, agradezco que mi adolescencia haya sido escoltada por una radio como Studio 5.

POR LAS MUJERES

2007-07-21T19:54:00.000-07:00

Por ellas todas las noches a las 7 PM dejo de ver a los Simpsons, para ir al GYM.

Por ellas tengo que madrugar para trotar, porque la faja estática del GYM no es tan animal para quemar calorías.

Por ellas debo de tragar todos los días 2 cucharadas de fibra (salvado de manzana o de trigo).

Por ellas debo de parecer un chivo a la hora de pedir una gaseosa (tomo Inca Kola diet o Cocacola cero).

Por ellas deje de comer el “sanguchón” del Popos, ese sándwich de pollo deshilachado en pan roseta, con huevo, papitas al hilo, tomate, lechuga y todas las salsas.

Por ellas debo de tomar yogurt con granola.

Por ellas cada día soy más vegetariano.

Por ellas mi vida es integral (desayuno con pan integral, almuerzo con arroz integral y mis snacks son galletas de coco, maca, yogurt, etc.).

Por ellas debo de tomar más de 2 litros de agua al día.

Por ellas debo de poner el máximo de peso en la bicicleta a la hora del spinning.

Por ellas debo de hacer el ridículo en el Tae-box (no puedo saltar girando con el pie en alto como todas las nenas de la clase).

Por ellas debo de hacer maquinas y abdominales para tener mi cuerpito (vientre con coquitos, glúteos firmes y brazos fuertes).

Por ellas estoy pensando seriamente en hacer Yoga y Pilates.

Por ellas incorpore a mi vocabulario términos como: índice de grasa, masa de grasa, masa sin grasa…

Beto dice que hace ejercicios por él, yo le digo que esta equivocado, yo lo hago por ella.

CEREZAS DE OTOÑO

2007-05-20T22:16:00.000-07:00

“Cuando la noche se ha ido
las flores del manzano se cubren de roció,
algunas parecen coquetas y frívolas
como si sedujeran a un hombre”

Tang Yin
(Escrito en una pintura)

Dos cerezas adornan su oreja, rozan su cuello desnudo y fragante, viajo sentado detrás de ella en un minibús del transporte público rumbo al centro de Lima, simule no verla cuando subió y disimule más cuando se paro frente a mi antes se sentarse.

Es una mañana de otoño, el sol alegra el primer tramo del día sin asfixiar con su calor, ella saca una cartuchera rosada de su bolso y de ella extrae una tijera con punta circular para doblar sus pestañas, luego una brocha diminuta para darles volumen.

Las mañanas pueden ser entretenidas si tienes la suerte de contemplar a una mujer joven en su labor de exaltar su belleza, deleitarse como un voyeur mientras aprecias como maquilla su rostro grácil con esa mezcla de arte y vanidad, este rito femenino divide a las mujeres en dos clases, entre las señoritas y las muy señoritas.

Sus pies pequeños calzan una ballerinas color oro bordadas con dibujos persas en tonos rojos que me recuerdan a Scheherezade, lleva un pantalón jean y un brasiere fucsia que se deja ver debajo del blanco traslucido de su body.

Suelta la pinza que sujeta su cabello castaño oscuro y este cae para acariciar sus hombros desnudos, desliza luego por él una peineta, su melena aun conserva ese brillo húmedo que le dejo la lluvia de la ducha, sus manos hacen un viaje vertical de arriba hacia abajo, termina de peinarse, recoge su cabello en una cola y la vuelva a sujetar con la pinza, de nuevo su cuello desnudo frente a mí, de nuevo su cabello recogido y el baile de sus aretes en forma de cerezas.

Si hay una señal corporal femenina, muy eficaz a la hora de seducir, es aquella cuando una mujer recoge su cabello para desnudar su cuello delante de ti, es una invitación al cortejo, sospecho que ella aun no lo descubre y eso me permite no quedar esta mañana como aquel ganso que no tuvo el atrevimiento de seducirla al paso.

NOSTALGIA COLOR SEPIA

2007-05-03T10:04:00.000-07:00

“La nostalgia es tan dulce porque pensamos
(…) que en alguna parte las cosas
permanecen a la espera…”

Belén Gopegui.

Acabo de beber el último sorbo de café y en el fondo de la taza se acaba de teñir el color de la nostalgia, ese que se asemeja al marrón suave que tienen las fotos en tono sepia y que las hace parecer de otro tiempo, como las fotos de la abuela Isabel y de Huánuco de los 50 que mi madre conserva en un cofrecito de madera.

Es otoño y la mañana limeña esta inundada de sol, no me gusta que esta ciudad se parezca a Huánuco en sus amaneceres porque trastoca mi práctica cotidiana de habitar en dos lugares, mi mente vive en Huánuco y mi cuerpo sobrevive en Lima, es una especie de ubicuidad que trae la nostalgia telúrica.

Enciendo la portátil y descubro en la bandeja de mi correo electrónico un mensaje de Tatiana que viene con una foto de ella, esta vez jugo a ser snob y antes de tomársela escogió el modo sepia, al observarla descubro que ese marrón suave también puede ser el color de la soledad, su mirada perdida y triste me duele porque suena a reproche por la distancia que nos separa.

A Tatiana la vi por primera vez un amanecer, cuando embriagado de poemas y con los ojos fatigados de contar estrellas, caí rendido en esa paz eterna que trae el sueño para un solitario enfermo de insomnio.

La comencé a esperar por las noches, para caminar juntos por la ciudad que cruza sus manos, comencé a dedicarle poemas a la distancia, le entregue mi libertad antes de conocerla.

El sepia es nostalgia pura, como las fotos de la abuela Isabel que me regresan siempre al Huánuco del siglo pasado, el sepia también es soledad pura, como la foto de Tatiana porque esta rodeada de esa atmósfera de soledad silenciosa y lejana que yo también conozco.

Los boletines del Senamhi nos dicen que el invierno en Lima será más frió que el anterior, sospecho que son redactados por los chilenos de Ripley y Sagafalabella, la moda tiene mucho de marketing climático, ellos también deben odiar como yo estas mañanas soleadas de otoño.

El sabor del café, su tinte sepia, mi nostalgia por Tatiana y Huánuco evidencia una vez más que los lazos que nos pueden unir a una ciudad son tan fuertes como los que nos unen a una mujer, cuanto anhelo caminar con ella por su calles estrechas y bajo la lluvia, me lo ha prometido, sólo espero que se enamore como yo de sus amaneceres tranquilos.

UN ROCE ELECTRICO

2007-05-02T11:48:00.000-07:00

“Tengo estática y no querría lastimarte
de nuevo
volví sólo y cargado
por la caída de otro ángel eléctrico”

Soda Stereo.

Tumbado en mi cama descalzo, ataviado con jean y un polo blanco de algodón de cuello redondo y en mi muñeca derecha un “cuerito” trenzado de color negro, levitando en ese silencio que inunda las tardes huanuqueñas de siesta, las ventanas abiertas y las cortinas recogidas esperando que bajen de Puelles los vientos de las cinco de la tarde.

Sedado y en vigilia por todo el alcohol que ingerí la noche interior, reprimiendo la nostalgia de mi niñez y de mis años adolescentes en el barrio de San pedro, orgulloso de mi soledad, de mi libertad.

El techo blanco y en medio de las paredes color plomo un retrato de Lenin, colgado en el único lugar que puede liberar, mi habitación, debajo el piso de parquet recién lustrado con su lomo crema y rojo.

La palmera solitaria en medio del jardín, los gatos vagabundos paseando por los tejados vecinos, el cielo celeste con su calidez provinciana se cuela a ratos por las ventanas para recordarme que la felicidad existe.

Los pensamientos suspendidos en el aire sin volar, los sentimientos congelados en un tiempo muy lejano, liberado de mi bandolera existencial que ocultaban los libros prohibidos, mis lentes extraviados y rogando a Dios no encontrarlos para nunca más leer un poema.

La casa vacía, para llorar y amar sin testigos, las maletas a medio desempacar recordándome que no vine para quedarme, se que me iré una de estas noches escondiendo cobardemente las lagrimas.

La barba sin afeitar, coqueteando con los ecos del maldito infierno por haberme mandado un lance con la hembrita que le gusta a mi pata. Me consuela saber que nadie hablo de amor.

Siempre la misma imagen luego del exceso, recostado en mi cama con el insomnio de la resaca, obligando a mis ojos a sumergirse en la oscuridad, con la ayuda de un antifaz negro, buscando poner mi mente en off para liberarme de la imagen de la Yuly en su traje diminuto.

La brisa que precede a los vientos de Puelles eleva suavemente las cortinas, la ciudad despierta con el aroma del café de huerta recién pasado y con el llegan las “alas” para una noche de marcha, en una época donde aun no se había inventado el Red Bull.

La noche comienza a seducirme y me promete un nuevo comienzo, vuelvo como ayer a vagar por las calles de Huánuco en busca de ella, voy a paso lento buscando disimuladamente que el aire seco acaricie mis labios para hurtarle su electricidad estática, electricidad que descargare con miedo cuando mis dedos rocen los muslos de la Yuly.

LA CIUDAD QUE PERMITE REVANCHAS A LOS TIMIDOS

2007-01-15T06:50:00.000-08:00

“Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos”

Julio Cortázar.

Huánuco, la ciudad del mejor clima del mundo, de las casas con olor a bosque y de las mujeres comprensivas, aladas, gráciles y medio metro más arriba de Esteban Pavletich.

Una ciudad personal que aun no ha sucumbido al cosmopolitismo de las grandes urbes, una ciudad con tímidos con suerte, una ciudad que permite revanchas de amor.

Cuando pienso en Huánuco pienso en los amantes de Cortázar, de esos que vagaban por el mundo sin buscarse, pero sabiendo que un día se encontrarían.

Huánuco no sólo regala a sus habitantes un clima de Eterna Primavera, sino la posibilidad de amar, la posibilidad de volver a encontrar a la mujer que té cautivo con su mirada en alguna de sus calles estrechas, milagro que una urbe como Lima te negarían.

La configuración urbanística de nuestra ciudad nos otorga más posibilidades de coincidir con la persona que uno desea encontrar, la Plaza de Armas los domingos por la noche, los centros nocturnos los fines de semana, los campus de las universidades…

Huánuco es una ciudad con pocos destinos, una ciudad que permite revanchas a los tímidos, aquellos seres que viven maniatados por la duda y que cuando tienen al frente a una mujer guapa son invadidos por el miedo escénico. Algunos hombres llevan la timidez adosada al babero otros la adquieren como consecuencia de un sentir.

No todos tienen la aptitud necesaria para cultivar el arte de la seducción, el arte del verso tierno y dulce que convierte las palabras simples en detalles tan apreciados por las mujeres.

Muy pocos hombres tienen esa facilidad de abordar a una mujer en plena calle, esa picardía para crear lenguajes verbales o físicos que logre llamar su atención, muy pocos son capaces de ganarse al paso la sensibilidad y el corazón de una huanuqueña.

Huánuco es una ciudad con magia, una ciudad que permite soñar, una ciudad que hace viable los amores a primera vista, una ciudad que te libera de la angustia eterna de no volver a ver nunca más a la chica con la que cruzaste miradas inquietas.

Esto no te sucedería en una urbe rancia como Lima, las ciudades impersonales hacen naufragar en sus mares de gente los sueños de amor, los sueños de los tímidos.

Por eso si vas por una de sus calles y te topas con una huanuqueña que te hechiza con su belleza no te aflijas si no pudiste abordarla, la ciudad de los amaneceres tranquilos te hará coincidir nuevamente en su camino.

Prepárate y recuerda que el presente no esta sino lo sales a desafiar…

POESIA CIRCULAR

2007-01-08T15:00:00.000-08:00

"Ella juega en el sillón,
está descalza
algo sobrenatural
la desplaza"

Soda Stereo, Sweet Sahumerio.

Sobre la diminuta cima de su clítoris baila una lengua impregnada de vino tinto, el manantial femenino comienza a decantar, las membranas de su vagina adquieren el color de la sangre que trae el placer.

Sus muslos tiernos se abren y se cierran al ritmo de una canción de Soda Stereo, en versión lounge, sumergido en medio de ellos la boca de su somelier maridando la cena prohibida.

La lengua embriagada de sensibilidad gracias a la cava dibuja poemas circulares en la pequeña semilla del placer, son versos perfectamente simétricos para llevarla con éxito a esa pequeña muerte que trae el orgasmo.

Los olores de este rito de sabanas blancas se mezclan, los taninos del vino tinto que alberga la boca del macho y la brisa marina que viene con la humedad de la hembra despiertan los instintos sexuales de esas tardes de primavera cuando jugaban a ser amantes.

Era un roce delicado y a la vez animal, de pequeños círculos, lleno de humedad y electricidad, él se ayuda con los dedos de su mano para mantener libre el clítoris de los labios vaginales de ella, que palpitan de ansiedad reclamando otro tipo de orgasmo.

La almohada sobre la que reposan los glúteos de ella ya esta mojada, sus mejillas están pintadas de excitación, su cuerpo esta bajo el hechizo de la lengua de su amante que movido por la energía del amor y la atmósfera chillout, no deja de bailar encima de su clítoris.

Ella sujeta con fuerza el cabello de su profanador, sus muslos dejan de bailar, se ponen tensos, sus gemidos anuncian que ya alcanzo el umbral del orgasmo, la lengua de él no para de girar, ella vuelve a conocer el éxtasis que nunca sus dedos pudieron igualar en sus noches de soledad y por unos instantes la poesía circular detuvo el tiempo.

AMO A LAS MORENAS

2006-12-30T08:45:00.000-08:00

Amo a las morenas, porque el cabello negro agitana la mirada de una mujer y pinta sus ojos con esa turbadora sensualidad de lo exótico.

Amo a las morenas, pero más a las de melena ondulada porque me trasladan a la imagen de Coraima Torres y Ana de la Reguera, las diosas gitanas que doblegaron mi prejuicio hacia las telenovelas.

Amo a las morenas porque el cabello negro no delata las huellas que el tiempo deja en el rostro de las mujeres.

Amo a las morenas, pero más a las que tienen un cabello negro azulado porque me traen el viento libre y azul del poeta que tumbaba estrellas en mil noches.

Amo a las morenas porque no puedo reprimir mi espíritu lúdico-erótico que me empuja a sumergir mis manos y mi nariz en una melena azulada brillante de humedad.

Amo a las morenas pero más a las de cabello abundante y alborotado porque son como los bosques vecinos de mi adolescencia que me envolvían y se adueñaban de mi alma y de mis sentidos en una noche inmensa.

Amo a las morenas porque una melena negra es el marco perfecto para unos ojos tatuados con sombras azul turquesa, mi otro color favorito.

Amo a las morenas porque una cabellera azabache es el mural perfecto para pintar un grafitti muy cool de mechones azules o rojos fosforescentes.

Amo a las morenas, pero más a ella porque no es rubia y tiene el cabello ondulado, porque si la hubiera conocido rubia el hechizo no hubiera sido gitano.

Amo a las morenas porque sueño con ella y su deliciosa melena azulada...

SUEÑOS

2006-12-29T09:47:00.000-08:00

“Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana”

Pablo Neruda.

Quisiera tener el don de ver el futuro, de trasladarme en el tiempo en busca de los días que vendrán, quisiera conocerte antes de que mi corazón se enamore.

Te sueño todas las noches, caminamos juntos por las calles de una ciudad que cruza sus manos, mi memoria té oculta antes del amanecer, mi ansiedad por conocerte no puede romper la barrera de la amnesia que se instala cuando abro los ojos.

No te busco, pero te espero en cada momento, en todo lugar, sé que me encontraras por el aroma a tierra húmeda que hurte de la ciudad que permite revanchas a los tímidos, sé que te encontrare cuando te mire fijamente a los ojos por dos minutos.

Quisiera hablar contigo bajo la sombra de los arboles siameses, tocar tu voz con mis oídos, capturar para siempre la melodía de tu sonrisa.

Eres aventurera como yo, iconoclasta sin afectar mi fe católica, irreverente como mi vida misma.

Tus ojos, compiten en belleza con el color esmeralda de la Bella Durmiente y te pareces a Europa cuando vistes, elegante y prefieres el rojo del Este que se fue con el muro de Berlín.

Lees mis pensamientos a la distancia y escuchas los versos que dedico a otras mujeres, leo tus pensamientos y escucho los suspiros que algún día me pertenecerán.

La tarde se despide con el ocaso, mi felicidad aun sigue siendo un sueño.

ROSA

2006-12-29T07:37:00.000-08:00

“Ella seguirá ahí,
ella estará despierta...”

Gustavo Cerati.

Su piel aduraznada que delataba generosamente la tenida que llevaba puesta esa tarde, un jean a la moda que se acomodaba perfectamente a su silueta de modelo, su cintura en extremo estilizada tan total y tan propio de una seria aspirante a reina, su ombligo al desnudo del cual pendía un piercing, bijouteria de gitana, accesorio mágico y exótico, más arriba un top que cubría su tierno busto, su melena de un tono castaño oscuro y su iluminado rostro de muñeca sin rastros de ese odioso maquillaje tan imprescindible en otras mujeres, su bronceado eterno de sirenas de Ibiza, dueñas de cejas pobladas, ojos marrones claros, de mirada penetrante y sonrisa cautivadora, belleza árabe, belleza de ensueño, como aquel momento previo cuando decidí presentarme por teléfono, fue una decisión carente de raciocinio, de latidos especiales propios de momentos que serán guardados en la memoria, la guía de teléfonos cercana, el número digitado lentamente como tratando de olvidar la orfandad del discurso y el teléfono timbrando a la distancia.

La ansiedad invadiendo y destrozando mi sistema nervioso, su voz al otro lado de la línea, ella trata inútilmente de identificar el sonido de mi voz, pregunta mi nombre y es inevitable comenzar el sueño -dime tu nombre y te haré reina en un jardín de rosas / mientras tus ojos miran hacia el final donde se oculta el día- el primer tramo de la conversación es el más difícil de lidiar, la oscuridad inevitable, la seguridad me abandona y es mejor andar a tientas, ella parece percibir en el timbre de mi voz debilidad y eso me incomoda, ella descubre en la fragilidad de mi voz sentimientos que afloran francamente y eso la disuade de ser contingente, su tierno verbo me devuelve la serenidad y me invita tiernamente a continuar con esta aventura de amor a ciegas, de sentimientos puros, de diálogos inmaculados, me habla que ella imagina a las casas de techos de tejas rojas de Huánuco como casitas de chocolate y yo me volví a extraviar.

Ella se sorprende, conozco demasiados detalles de su vida, el relato es tan perfecto como el acompasado ritmo del reloj de pared que miro fijamente, siento que el tiempo se detiene en esta tarde soleada de abril, hay muchas razones que me impiden identificarme, una de ellas es la diferencia de edad, ella apenas tiene 17 años y yo ya bordeo los 25, además esta el hecho de que es la hermana menor de dos amigas de la infancia con las que estudie en la “Practica Mixta”, esa escuela de gente bien que cobijo a mi generación, de niños con guardapolvos plomos y nombres bordados en la solapa, de años emocionantes, de ilusiones que se renovaban y enriquecían, de profesoras que no se casaron antes de los treinta y que adquirieron el estatus de solteronas, de aulas de clases con bóvedas inalcanzables, de loros de cabeza azul y guacamayos psicodélicos que reproducían insultos que delataban la doble moral de la familia propietaria de esta escuela tan derecha y tan formal.

Debía de crearme otra identidad, mi instinto compulsivo por mentir comienza a tejer telarañas que no se si podré evadir, trampas inofensivas que pueden matar esta ilusión -las mentiras son pecados del corazón- mentiras francas de un chico de sólo veinte años, de un estudiante de Informática de la Pontificia Universidad Católica, personalidad camaleónica, personalidad que un día tendré que mostrar al desnudo, los locos confundimos la fantasía con la realidad, sólo los locos de amor, los niños y los locos todavía conservan un toque de pureza y magia que los hace confiables.

La conversación es amiga, la conversación es de toda la vida, ya es mi cómplice, tertulia de tarde, de confesiones sin censuras y sin ataduras, nuestro instinto telúrico nos arrastra por túneles de nostalgia -los sentimientos nunca los explica la razón, y el vinculo que uno establece con una ciudad es de la misma índole que el que lo ata de pronto a una mujer, una verdadera pasión, de raíces profundas y misteriosas- nostalgia provinciana tan dañina y lacerante, tema inevitable de gentes con raíces profundas en tierras de Kotosh.

El huanuqueño tiene una idea propia de la nostalgia telúrica, nostalgia primaria y nostalgia añeja, ambas desgastan, ambas dejan huellas eternas, corazones adolescentes que aprenderán a vivir a la distancia, corazones añejos como el mió que aprendieron a vivir a la distancia. Me vuelvo sobre mis pasos y recuerdo el día de la partida, de la separación de Huánuco, separación compulsiva dictada por mis padres para asegurar mi futuro y el suyo, nueve años y no me acostumbro a Lima, la ciudad jardín, la ciudad orinada, vivimos esperando el día del regreso a casa -Te amaremos todo el día / Aunque algunos bastardos te abandonen / Alguno de nosotros llegara para quedarse / Cualquiera de nosotros te llamara / Tan sólo por tu nombre / Solo por tu nombre- me negué a buscar en todos estos años en esta ciudad rancia de virreyes el antídoto del olvido, el antídoto del tránsfuga, el antídoto del aculturado que cure las heridas de la nostalgia, nostalgia aluvionica, nostalgia de ceja de selva.

Signos de referencia comunes que delatan nuestro lazo seminal, su voz es triste, su voz delata soledad -alguien me ha dicho que la soledad se esconde tras tus ojos- como liberarte de esa soledad elegante que anida en tus lindos ojos, como espantar de tu rostro adolescente el brillo de la tristeza, como decirte que te ame en silencio todo este tiempo, escribiendo versos inspirados por el aroma de las rosas de las huertas y rodeado de ese paisaje urbano que me acerca más a la vida misma, a las viejas canciones de amor y a los viejos poemas -de su guitarra se bajan notas de fuego, los saco de este cristal hacia la eternidad- la siento romántica, la siento madura, me dice que no todos los hombres son iguales, que no todas las mujeres son iguales, como contradecirla, como decirle que le falta vivir, como decirle que esta fauna humana no es confiable. Su alma es aun pura, su alma es aun inmaculada, como inmunizar tu corazón para que los golpes de la vida no te dañen.

Quisiera seguir su camino, contar mis pasos para sumarlos a los de ayer, sin pensar demasiado en mi mala estrella ni en la buena estrella de los otros -desprejuiciados con los que vendrán y los que están ya no me importan más- rescatar el romanticismo del que algún día me avergoncé, tratando de conseguir salvoconducto para dejar atrás el país de las promesas rotas, tratando de idear una formula que me permita soñar con el futuro sin devolverme al pasado, porque el amor no tiene pasado -Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido- el anhelo cotidiano de encontrar la luz al final del día -Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella- cuelga y me quedo extrañando su voz al otro lado de la línea.

EL ULTIMO SOLTERO

2006-12-28T08:55:00.000-08:00

"No puedo elegir lo mejor.

Lo mejor me elige a mí."

Rabindranath Tagore.

Cuando atraviesas el umbral de los treinta años la soltería comienza a ser sospechosa y más aun cuando ya cumpliste los treintaitres. Hay tres momentos en la vida de un hombre donde este esta predispuesto a casarse, la primera es cuando acabas la carrera profesional y consigues empleo, te contagias de esa aureola de meta lograda y estabilidad económica, algunas veces la elegida es la enamorada de años o la chica que conociste en el trabajo o en el nuevo circulo social que frecuentas, esto se presenta generalmente cuando tienes entre 22 a 26 años.

El segundo momento se da cuando, comienzas a quedarte sólo y esto sucede apenas cruzas el umbral de los 27 hasta llegar a los 30 años, a esta edad más de la mitad de los amigos de la adolescencia o la universidad ya están casados, tus patas con los que solías juerguear los jueves de ladies night o las noches de fines de semana ya no están a tu lado o ya no responden a tus llamados.

Te asaltan raptos de soledad y este estado de ánimo es el germen para que busques la llamada “estabilidad” en tu vida, entendida esta como la unión permanente con una mujer para formar una familia, a estas alturas el matrimonio ya dejo de ser una palabra hostil. Quizás está sea la etapa donde el hombre comparte la misma obsesión de una solterona por casarse.

Si logras pasar la segunda etapa logras inmunizarte ante la fiebre del matrimonio y paradójicamente te conviertes en un soltero codiciado. Ya asomas los 30 años y las mujeres de tu edad ya no te atraen porque su belleza se marchito.

Tus gustos comienzan a coquetear con las chicas que acaban de dejar la adolescencia, ya no extrañas a los amigos de toda la vida, aprendiste a caminar sólo en una noche de marcha, te vuelves más sofisticado al momento de seducir y vives alimentándote del néctar de las hembras tiernas. Nadie abandona la libertad y menos si esta viene acompañada con una cotidiana constatación de tu virilidad, cada mujer que seduces y que es mucho menor que tu te hace sentir vigente, te hace sentir vivo.

El tercer momento irrumpe en esta etapa de rosas en botón y placeres lascivos, en unas de esas tantas noches, que al final eran noches de búsqueda del verdadero amor, te topas con una hembra que te recuerda todas esas sensaciones adolescentes del primer amor. No estropean la naciente relación con esas frases que ahuyentan a los hombres como “matrimonio” o esos comentarios subrepticios de “cuantos hijos quieres tener” y quizás lo más valioso de ellas es que no vienen con un pasado que las atormente y que las haga decir “no quiero una relación que me haga perder el tiempo”.

Son las mujeres perfectas, porque no son del tipo del que está desesperada por casarse y eso hace que al final tú seas el que termine por proponerle matrimonio, iras camino al altar sin angustias y con la certeza de que la diferencia de edades jugara a favor de esa tan necesaria compatibilidad de las parejas.

XANAX

2006-12-28T06:58:00.000-08:00

"descansar una vez en la vida
cerrando la puerta del lamento..."

Pablo Neruda.

De un tiempo a está parte cuando me aventuro por las paginas añejas de un libro de poemas de amor o cuando me detengo a escuchar alguna canción romántica siento que sus historias ya no vienen con su carga emocional.

Hay dos formas de celebrar el rito de leer poemas y de escuchar las canciones de amor, una es la convencional del estilo Corin Tellado que consiste en exaltar los sentimientos hasta su grado más extremo, tan propio de los que viven atrapados en el tiempo por los recuerdos de los amores pasados, marchan con resignación al encuentro con la depresión. Una forma insana de amar bebiendo eternamente la hiel de la amargura.

La otra forma les pertenece a los románticos arrepentidos, de los que se "aburrieron" de ser dóciles como los mártires, aprendieron a disfrutar de los poemas y las canciones de amor como lo hacen los espectadores de afectos ajenos, con una anorexia de nostalgia, para ellos los recuerdos afloran sin arrancar suspiros ni maldiciones. Una forma inocua de vivir.

En los años de la magia, cuando ventilaba mi dolor por la huanuqueña con rostro de niña, sentía que los poetas y los compositores se solidarizaban con los latidos extremos de mi corazón. Coincidir en el tiempo con Neruda o Alejandro Sanz para compartir la misma ruta de la soledad, en este camino parece que extravíe mis sentimientos.

Las noches que se fueron aun me tienen deudas de sueño, las estrellas siempre y la luna sólo cuando regresaba, fueron testigos de mis pasos de insomne cuando buscaba repuestas más allá de su mirada.

El tiempo pasado, vibrando con las ideas prohibidas, hablando conmigo mismo, perdido en la soledad del silencio, pensando en los ojos más bellos de este mundo, besando otros labios frente al mar de Barranco.

Hoy no espero su llamada, hoy no espero ilusiones, mi vida discurre discreta y en silencio como el Huallaga en abril.

El Xanax me alejo de los peligros del amor, los años que no volverán se convirtieron en mi memoria, el pasado que ya no es mi presente me enseño a ser más prudente para decir ¡ te amo !.

"He cambiado, pero mi corazón aun permanece intacto, tan intacto como ayer..." uno de los tantos himnos de Soda Stereo que hicimos nuestro, con el que quise dar significado a las novelas que escribí sin vergüenza...Los tiempos han cambiado, yo ya no soy el de antes, no sé si mi corazón permanece intacto...

EL IMPERIO DE LOS SENTIDOS

2006-12-27T17:30:00.000-08:00

“Tenemos un sensor (...) que no
percibe olores sino feromonas,
que son, como quien dice, intenciones,
un llamado romántico exudado por la piel…”

Isabel Allende.

La pista de baile de la discoteca un sábado por la noche, un macho maduro lleva de la mano a una joven que acaba de dejar la adolescencia, él supera los treinta años, ella apenas asoma los diecinueve, se inicia el rito de la seducción.

El la pega a su cuerpo, sus manos se posan en su cintura y la sujetan con esa delicada rudeza de la seguridad que tienen los hombres de mundo, ella es de aquellas hembras bellas y sensuales que sólo son peligrosas para machos de su misma edad.

La piel de él es bañada por el rocío de su transpiración y esas minúsculas gotas de sudor que emergen de sus poros encuentran a su paso partículas cristalizadas del Higher que momentos antes habían sido rociadas sobre su piel, el resultado un olor primitivo que aspira ser el sustituto sintético de las "feromonas" y ella ya no quiere desprenderse de su pecho.

Las "feromonas" la sustancia del amor, utilizo el termino “amor” porque estudios recientes han concluido señalando que el amor es un proceso químico, de ahí ese termino popular de la “química” entre las parejas.

Los Lobos Esteparios que vagamos por este mundo no precisamente en busca de “amor” echamos mano de perfumes como el Higher de Crhistian Dior, en su versión clásica o energy, para asegurar el éxito al momento de practicar el arte de la seducción.

La práctica y las confesiones de las víctimas que han caído en las redes del aroma del Higher nos han aconsejado usar dosis mininas del perfume, el fundamento inducirlas a acercarse más a nuestra piel hasta casi hundir sus narices en nuestros pechos para poder extasiar sus olfatos.

El Higher no funciona sólo, necesita de catalizadores, como la transpiración y a veces el humo del tabaco, por eso es tan eficaz en noches de discoteca donde los cigarros y el sudor son inevitables.

Los ojos marrones de ella tienen ese brillo que delata a una hembra en celo, se entrego sin resistencia y él lejos de ceder a la ansiedad de los inexpertos practica el ritual de los cazadores experimentados, con la paciencia de un "somelier" comienza a maridar la piel de su presa preparándola para una cena que ella nunca olvidara.

SOLITARIOS

2006-12-27T15:39:00.000-08:00

" Sólo son libres los solitarios…"

Julio Ramón Ribeyro.

Como definir la soledad, como expresar en palabras breves lo que significa, la habitación inundada con ese silencio decente que nadie perturba, ni la niña del Poema XV de Neruda que cuando calla está como ausente.

Una forma de ser libre es andar por este mundo sin asumir responsabilidades, me refiero a las que nacen de la unión con una pareja. Para muchos de nosotros la soledad también es una forma de vida, es también la certidumbre de que no tendrás que enfrentarte a alguien para proteger tu espacio.

Desertores de ese instinto gregario que nos impone la sociedad, carecemos de ese espíritu de arraigo hacia una sola mujer, errantes de mil lechos, yo sólo de apenas un puñado. Inmunizados del "Síndrome de Estocolmo", porque con los años descubres que el “amor” es el afecto que desarrollamos por esa mujer que nos tiene secuestrado y que en términos más latos se denomina “costumbre” o si prefieren “apego” como Facundo Cabral.

Nuestro bien más preciado es la libertad, nuestras relaciones con las parejas del sexo opuesto funcionan si ellas tienen la capacidad de desprenderse de ese instinto atávico de la sumisión de las sociedades patriarcales o de dominio de las sociedades matriarcales, no aceptamos que ellas se mimeticen en el papel de mujeres devotas y esclavas, ni menos aun que asuman el rol de las amazonas inoculadas de esa necesidad enfermiza de someternos.

Esta no es una alegoría de la promiscuidad, me refiero a que podemos sostener una relación sin fines ulteriores de estabilidad, una relación que tenga una vida corta como el día y que a la vez se convierta en una aventura cotidiana, que nazca con el amanecer y que tenga su pequeña muerte cuando cae el sol, para resucitar al día siguiente.

Pocas mujeres pueden caminar por este laberinto psicológico sin extraviarse, porque al final de cuentas, toda relación se reduce a una lucha psicológica entre una mente femenina y una masculina. Con el permiso de Alejandro Sanz “Y a veces soy tuyo y a veces del viento”, si sólo pudieran entender está breve declaración de principios.

El cerebro humano tiene un tamaño intermedio entre el del chimpancé y el del orangután, el chimpancé es un bígamo desalmado, el orangután un monógamo penitente, la evolución de la humanidad nos hizo solitarios, es decir ni monógamos ni promiscuos.

EL BUS AMARILLO

2006-12-20T11:58:00.000-08:00

Esa mañana aun no llegaba al medio día, no parecía de otoño, el sol bañaba está ciudad como en los mejores días del verano, el taxi que me lleva al centro de Lima acaba de dejar la Vía Expresa, una cuadra antes de llegar a la Plaza Grau, un bus amarillo del servicio de transporte urbano se posesiona del carril derecho, por un momento me vuelvo vecino con sus pasajeros.

El andar de los vehículos se hace lento, busco la mejor manera de blindar mi estado de animo para evitar ser afectado por el fastidio que ocasiona el embotellamiento del tránsito. La ansiedad de volver dentro de algunos días a instalarme en el buró del Tribunal Constitucional me devuelven a mis sueños de estudiante universitario cuando sólo era un espectador.

El sopor de la mañana comienza a hacer que mi Yves Saint Lauren me resulte incomodo, el traje nunca fue un buen aliado en los días calurosos y cuando me disponía a perder mi mirada en mis recuerdos mis ojos se tropiezan con los de una adolescente de unos 18 años, que viaja en el bus amarillo sentada de espaldas al conductor, su polo rojo refleja la belleza del día en sus mejillas, maquillándola naturalmente con un rosadito de inocencia, abraza una mochila azul y delante de ella sobresale una margarita gigante, no es difícil imaginar que esa flor artificial sirve para sujetar su melena rubia llena de rizos.

El estado del tránsito nos sigue haciendo vecinos, el taxi y el ómnibus siguen separados sólo por una pared medianera de lunas panorámicas, está vez sus ojos evitan encontrarse con los míos, su rostro ya comenzó a incendiarse de rubor al sentirse observada, mi mirada adquiere la seguridad lasciva del cazador y espera agazapado la señal universal -que voltee a mirarme- estamos sentados frente a frente el uno del otro, ella observa la acera opuesta, trato de adivinar los pensamientos que dibuja en su mente y como si no quisiera hacerme esperar su cuello de cisne gira para verme, mi mirada captura su alma, ella no ofrece resistencia, el tiempo se hace eterno, sus ojos no resisten la lucha de los sexos y antes que sus párpados la ayuden a huir dibuja en mis recuerdos la tristeza de una ilusión que nunca florecerá.

VOLVER

2006-12-17T15:18:00.000-08:00

"Hoy te busqué en la rima que duerme
con todas las palabras
si algo callé es porque entendí todo
menos la distancia
desordené átomos tuyos
para hacerte aparecer..."

Gustavo Cerati.

Almodóvar y su atmósfera provinciana, crucifijos, aparecidos y supersticiones, Madrid convertida en Macondo y Penélope Cruz abandona el frívolo aviso navideño de Ripley para enseñarme el camino de regreso a mis días con ella.

El sunset en el horizonte, la brisa marina que viene con la noche, Tatiana y yo pidiendo al maître un helado para ella y un capuchino para mí, jugando a ser dos amantes en un café de París, reprimiendo a ratos la tristeza de la despedida, alejando los días de soledad que inevitablemente vendrán.

Todo lo que rodeaba a aquella tarde de diciembre en “Larcomar” seguía siendo un sueño, tantos meses amándonos sin compartir los pasatiempos de los enamorados, cambiamos el lecho por el cine, nuestra primera película juntos, buscamos deliberadamente las butacas más alejadas de la gente para besarnos y acariciarnos impúdicamente.

Sentía emoción en su respiración, mi corazón prófugo no quiere vivir extrañándola, su presencia irradiaba esa calidez que está más allá de la belleza femenina, al sentirme tan feliz a su lado me preguntaba si siempre íbamos respirar el mismo aire.

Dejo volar mi imaginación y convierto el alimento del King Kong de Peter Jackson en bambú, ella no puede reprimir su vocación de corregir a los profanos y me dice que el bambú sólo lo comen los osos panda y yo no puedo reprimir imaginar mi vida junto a ella.

El tiempo se detiene, nuestro amor nos regala la eternidad del momento, tomados de la mano juramos en silencio nunca separarnos, nuestros besos nos vuelven cómplices de hurtos de nuestros propios cuerpos, ella se alimenta de los años de roble del vino tinto y yo recupero la vitalidad de la juventud con su humedad de rosa en botón.

El director disidente de la globalización visual se despide y yo comienzo a proyectar mi propia película para volver a ella, turbado por la belleza de Penélope Cruz y su melena azulada reclamo imaginariamente a Tatiana parecerse a ella sólo en el color de su cabello.

COSTUMBRES ALDEANAS

2006-12-03T09:18:00.000-08:00

"El miedo a la soledad
enseña al hombre a amar..."

Wei Hui.

Es despertar un sábado o un domingo a medio día y enfrentar la tierna tarde soleada con una mezcla de nostalgia por todos esos fines de semana que pasaste con tus patas preparándote para cortarla con un cebiche y unas cervezas heladas luego de una noche de juerga.

Por eso en estos tiempos de distancias y esperas, cuando los amigos ya no están, imagino despertar a tu lado muy tarde, invadido por esa pereza y el sueño incompleto que trae una noche de juerga y muchos vodka tonic, buscar a tientas tu cuerpo en mi lecho para amarte como loco hasta terminar fatigado.

Dejarnos arrastrar hasta la ducha, jugar con las cataratas de agua, sentirnos torpes con las toallas mientras nos secamos, contemplar como tu cabello húmedo te vuelve más sexy, escuchar en nuestros oídos, como ecos los ritmos de la noche anterior, me atrevo a imaginar mucho reggaeton, algo de salsa y una dosis generosa de rock.

Vestirnos con jeans y polos, y sin que te lo pida ya tus pies estarían calzando unas lindas sandalias, no puedo reprimir mi espíritu fetichista, si pudiera confesarte que también vivo enamorado de tus pies.

Abandonar nuestro refugio para ir en busca de una cebicheria, nada mejor que un buen cebiche con un par de cervezas heladas para curar la resaca, pero más que curar el malestar es compartir ese momento de resurrección contigo, sentirte más que mi amante, sentirte mi compañera, mi cómplice.

Imaginar un sábado o un domingo de resaca contigo, tan aldeano y tan peruano con cebiche y cerveza helada, tal vez en una cebicheria a orillas del mar o en uno de esos tantos huecos que solía visitar en otros tiempos.

Dibujar la cotidianidad a tu lado como una manera de enfrentar la distancia, como una manera de vivir el presente teniéndote lejos, esperando recuperar todos esos días y noches que no pase contigo.

También este paisaje imaginario de sábados y domingos de resacas es una forma de rescatarte de ese aire europeo que ahora respiras, de esas costumbres globalizantes que ahora te rodean, de ese dejo odioso a puta que todas las españolas tienen cuando hablan.

Me siento como en mis épocas de estudiante universitario, cuando esperaba las vacaciones de fin de año para regresar a Huánuco, tengo esa misma sensación mientras te espero, se que ese día llegara muy pronto, pero mientras llega ese momento es inevitable soñar con ese atardecer de vientos sedantes y noches azules que vendrán con tu cabello de gitana.

JUEGO DE DOBLES

2006-11-30T13:05:00.000-08:00

No todos tus amigos son compañeros perfectos para una noche de ligue, el flirteo no es necesariamente un juego de dobles, pero ayuda mucho tener un acompañante que te facilite la tarea de seducir a una flaca y esto por una razón eminentemente funcional que se manifiesta en el hecho de que una chica siempre sale a divertirse con una amiga o un grupo de amigas.

Como cualquier juego de dobles, se requiere una minina empatía entre los jugadores, igual es en el arte de la seducción, porque se necesita un mínimo de dos cazadores con una misma noción de la psicología femenina, porque cada mujer es un universo distinto.

También se requiere que compartan afinidades por un determinado patrón de belleza femenino, no funcionan los jugadores que tengan abismales gustos por las chicas, también se exige que los cazadores gocen de una buena autoestima porque hay de aquellos hombres que sienten grandes limitaciones cuando se topan con mujeres súper bellas.

El rito de seducción requiere jugadores sin complejos de inferioridad y dispuestos a planear a la flaca más guapa, porque más allá del trofeo de haber ligado a una chica, tiene más mérito seducir a la más guapa de la noche, porque no hay mejor amuleto para atraer mujeres que ligarse a la más bella de su especie.

La noche se inicia con la vueltita de reconocimiento para luego instalarse en la zona vip del ligue –siempre cerca del baño de mujeres- no hay lugar más adecuado para tener un panorama total de las chicas que habitan una discoteca, siempre desfilaran por ese lugar, porque ellas también orinan.

Algunas veces saltaras a la pista de baile con tu compañero de ruta en busca de chicas que bailan solas, no importa si ellas te superan en número, siempre dos hombres bastan para doblegar a un harem de mujeres exhibicionistas.

Si hay algo a lo que siempre está expuesto un cazador es al “choteo”, para afrontar esta situación un seductor debe ser un experto creador de percepciones, que no es otra cosa que proyectar una imagen de éxito luego de una derrota. El protocolo te dice que nunca debes de alejarte en forma abrupta luego que una chica no acepto bailar contigo, debes de ser conchudo y quedarte junto a ella verbalizando alguna frase picara que hable de su belleza y de lo bien que se ve esa noche, ella apreciara ese súbito atrevimiento que tu terminaras con esta frase: ¡tan bella y tan sobrada…! y te aseguro que ella dibujara una sonrisa en su rostro -las mujeres siempre aprecian a los hombres seguros y con sentido del humor- pero ya será demasiado tarde para que ella te adopte, porque debes de abandonarla para cambiar la derrota inicial por una victoria efímera.

RENUNCIO A SER TU PSICOANALISTA

2006-11-30T11:44:00.000-08:00

Estoy agotado de fingir escuchar el relato de tu vida, estoy cansado de viajar a tus años adolescentes para encontrar la génesis de tus traumas.

Estoy cansado de ver huir tu mente entre las sabanas mientras hacemos el amor, estoy agotado de sentir tu presencia sólo cuando llegas a un orgasmo.

Estoy agotado de oír recitar tus fracasos sentimentales, estoy cansado de respirar tu atmósfera pesimista.

Estoy cansado de jugar al amigo confidente, estoy agotado de usar la careta del amante que sabe escuchar.

Estoy agotado de alejar el silencio de nuestras conversaciones, estoy cansado de mentir cuando me preguntas si me aburres.

Estoy cansado de no poder tratarte como una puta en la cama, estoy agotado de no ser libre en tu cuerpo desnudo.

Estoy agotado de comprenderte, estoy cansado de asumir el rol de la pareja que tiene la virtud de ser paciente.

Estoy cansado de escucharte hablar de matrimonio, estoy agotado de que me preguntes cuantos hijos me gustaría tener.

Estoy agotado de tus cotidianas depresiones, estoy cansado de palpar tu falta de autoestima.

Estoy cansado de que me hables de suicidio, estoy agotado de aspirar el humo del tabaco cuando fumas.

Estoy agotado de disfrazarme del amante protector, estoy cansado de prometerte que nunca te abandonare.

Estoy cansado de ser tu Xanax, estoy agotado de ser tu ansiolítico.

Estoy cansado de constatar que eres tan guapa y tan complicada, estoy agotado de extraviarme en tu belleza para encallar en tu alma etérea.

Hoy renuncio a ser tu amante, hoy renuncio a ser tu psicoanalista…

DE CASTILLOS Y AGUACEROS EN OCTUBRE

2006-11-06T17:20:00.000-08:00

La multitud de fieles católicos hace su ingreso a la Plaza de Armas por el jirón Dámaso Beraun, bendecida por un aguacero, el anda del Cristo crucificado navega en los hombros de la Octava Cuadrilla de la Hermandad del Señor de Burgos rumbo a la Catedral.

Los relojes marcan la medianoche del lunes treinta de Octubre y un grupo de “cueteros” de Huánuco esta formado en fila en la vereda del edificio de la Diócesis, el techo de esta sede pastoral los protege de la lluvia, han venido especialmente a ver estallar el castillo de fuegos artificiales “made in” Huacho que lucia imponente sus siete pisos de carrizo y pólvora junto a unos de esos ficus centenarios que rodean la Plaza de Armas justo frente a la puerta principal de la Catedral.

Los pirotécnicos venidos de la ciudad costera de Huacho que crecieron viendo lluvias cobardes como la garúa aun no se recuperaban de ese espectáculo viril de ver caer del cielo un diluvio tan propio de tierras de ceja de selva como Huánuco.

Podía verse aun en el rostro de los “huachanos” la sorpresa que les causaba los truenos, relámpagos y rayos que inundaban el cielo con llamas incandescentes y esparcían ruidos de cataclismo por todo el valle del Pillco Mozo, decibeles y luces que ni mil castillos podrían igualar, era como si el Dios nuestro de todos los días nos recordara su poder de incendiar el cielo.

Para los huanuqueños una tormenta es algo tan cotidiano, aun sí esta se produce fuera de temporada. En Octubre no llueve, pero si hay algo que también forma parte de la tradición de la procesión del Señor de Burgos es que se suele atribuir estas lluvias sorpresas al “Loco Simón” –el pueblo bautizo así al Cristo de Burgos– porque acostumbra bendecirnos con lluvias torrenciales los días que lo paseamos en andas por las calles de la ciudad.

El castillo debía ser prendido apenas la procesión asomara por una de las calles de ingreso a la Plaza de Armas, pero luego de cuatro horas de lluvia luce tan mojado como los hábitos morados de los fieles, la pólvora no brindara espectáculo esta noche, el edificio de carrizos se vuelve un elefante blanco, sin sus fuegos artificiales se hace invisible a los ojos del pueblo.

Los “cueteros” aldeanos vinieron a ver el castillo costeño que no prendió y se van a sus casas con sentimientos encontrados, la derrota del foráneo y la oportunidad perdida de aprender el arte del rival, los pirotécnicos de Huacho aun siguen parados sobre el césped de la Plaza de Armas, cubiertos por un plástico azul, viendo como el “Loco Simón” hace estallar cuetes en el cielo mojado de Huánuco.

DE VUELTA A LA ADOLESCENCIA EN UN BURDEL

2006-10-15T08:13:00.000-07:00

“La fascinación por las vírgenes produce

necesariamente la fascinación por las putas”.

Silvia Sánchez Di Martino.

La adolescencia siempre te deja deudas de amor, por eso es inevitable regresar a la chica que amaste en silencio cuando aun eras un colegial, esa mujer que tu miedo escénico hizo inalcanzable, la situaste en el altar de tus recuerdos y le regalaste el privilegio de nunca envejecer.

No siempre regresas a las mujeres que exploraste en toda su desnudez durante tu juventud, esos amores no tienen el don de la pequeña eternidad, no se volvieron obsesivos porque la satisfacción mata el deseo.

En la adolescencia no necesariamente la chica que amas es la causante de tus erecciones, el amor en este tramo de la vida es puro y prístino, por eso generalmente la madrina sexual es una puta y eso convierte a los burdeles en un lugar de culto adolescente.

Con el paso de los años descubres que un tour sexual nocturno puede ser una buena ocasión para regresar a esos amores adolescentes, puede estar esperándote en la barra de un night club en medio de un enjambre de ladies escorts, cuando la veas agradecerás a la naturaleza por haber parido una puta con un parecido físico impresionante con la chica que alboroto tus años maravillosos en Huánuco, Las viejas glorias como los viejos amores rejuvenecen en una casa de citas que no huele a perfume barato, como las “Suites de Barranco”.

La conociste en esos tantos paseos de peregrinación que se organizaban a ese templo a cielo abierto de “Las Pampas”, desviabas tu camino coincidentemente a la hora de la salida de su colegio, el “María Auxiliadora” o la “Inmaculada Concepción”, adorabas su piel de porcelana y su falda encima de sus rodillas. Consagraste todos tus domingos del Quinto año de secundaria a ella, por las tardes en la matinée del cine Central intentado sentarte a su lado y por las noches acudías a verla desfilar en esa pasarela, que todas las ciudades de provincia tienen en su Plaza de Armas.

El túnel del tiempo del night club perfecciona la silueta de la quinceañera que habita en tus recuerdos, con un rouge de labios húmedos, cabello de gitana, grandes ojos negros, cejas delineadas perfectamente y esa belleza adolescente que la asemeja a una modelo extraída del calendario Pirelli.

Tu biografía adolescente esta incompleta, es por esta razón que siempre sentirás fascinación por las chicas que cobran por dar besitos y por los burdeles, porque esta es la única forma que conoces de regresar a ese aroma a primer amor que aun tienes tatuado en tu memoria.

LOS HIMNOS DE LAS MUJERES COMPLICADAS

2006-07-15T18:47:00.000-07:00

Se instalan de manera inesperada en las radios sin necesidad de campañas de promoción e inmediatamente son adoptadas por el inconsciente de las mujeres, convirtiéndose en himnos silenciosos, porque sienten que sus anhelos y miedos son expresados en sus letras.

“Lento” de Julieta Venegas, “El universo sobre mi” de Amaral, son dos ejemplos recientes de este tipo de canciones que sintonizan con este espíritu femenino post-moderno.

Si pudiéramos elaborar un boceto de la mujer que adopta estas canciones, este seria del tipo entre mochilera y mística, no sufre del síndrome de déficit de contacto con la naturaleza a pesar de que dedica muchas horas a internet, usa bijouteria de los hippies, devota de la parafernalia hindú, ropa holgada y en tonos ocres o tierra y prefiere el aroma del incienso a la de los perfumes sofisticados.

Sus gustos literarios son un cóctel entre obras de pre-literatura y libros de autoayuda, se inician apenas dejan la adolescencia con “El arte de amar” de Erich Fromm, luego adoptaran a Paulo Coelho y a Isabel Allende. Sus nacientes conflictos psicológicos serán amortiguados con Osho y Deepak Chopra. Las deportistas viraran hacia el Tai Chi y el Yoga. Las esotéricas hacia el I Ching y cuando ya hayan alcanzado los 22 años y sientan esa necesidad biológica de la unión permanente con un hombre agregaran a su catalogo la filosofía oriental adaptada a lo domestico el Feng Shui.

Su apego a lo místico repercute positivamente en su comportamiento sexual, masajes, posturas no tradicionales para canalizar la energía, regulación y control de los empujes coitales, todo seria perfecto si no fuera porque todo este ambiente sexual Tántrico y Taoísta esta acompañado de ese asqueroso olor floral rancio del incienso.

Superan con facilidad esa barrera cultural de no tomar la iniciativa cuando encuentran un macho que las atrae. Están a medio camino entre Floricienta y Angelina Jolie, entre el rosado cursi de la mujer que espera a su Príncipe Azul y la feme fatal que devora hombres.

Uno de sus rasgos de personalidad más saltante es su soledad insular, que no es otra cosa que sentirse sola entre los demás, por eso son tan complicadas en sus relaciones con el sexo opuesto.

Para seducir a una de estas hembras debes de utilizar la estrategia apropiada, parecerte al Delfín de Sergio Bambarén para surfear con éxito en sus olas psicológicas, usar el lenguaje místico -Karma, Chakras, Gunas, Yin y Yang- y mimetizarte en el rol occidental de un “somelier” proyectando esa sensibilidad para catar vinos y al final de la noche no sólo te habrá entregado sus labios.

Las complicaciones llegan cuando ya estas con ella y se manifiesta cuando te dicen “quiero encontrar mi sitio” o “dame tiempo para darte todo lo que tengo”.